Le soleil noir des sporades

Une fois la fusillade terminée, après qu'il eut vidé son chargeur, Erhlichmann tendit l'oreille et perçut des gémissements. Un ou plusieurs étaient encore en vie. Il se pencha vers son sac et y prit un autre chargeur qu'il inséra dans le MAC-10. Il dégagea la position automatique de son arme et commença à faire le tour de la table en décochant à chacun la balle du coup de grâce, en pleine tête. L'avant-dernière fut pour Kourtchatov qui, de son sommeil de plomb, n'avait rien vu. Le silence était maintenant revenu, le silence oppressant de la mort. Le spectacle horrible du sang qui avait giclé sur le mur était indifférent à Erhlichmann. Il vint s'asseoir au bout de la table. D'un revers de main, il chassa tous les morceaux de verres qui s'y trouvaient. De la poche intérieure de sa veste, il sortit la photo de sa femme et de ses filles. Il la plaça devant lui, à cinquante centimètres du bord de la table. Puis il se saisit du pistolet-mitrailleur, posa la crosse sur la table, le canon dirigé vers le plafond. Enfin, il vint poser son menton sur le canon. Il resta figé dans cette position pendant trois minutes. Puis les larmes vinrent couler sur ses joues. Il appuya sur la détente. La charge le décolla de la table, le propulsa en arrière et désintégra sa mâchoire. C'est ainsi qu'un héros de l'Amérique venait de terminer sa vie dans un roulé-boulé grotesque, recroquevillé comme un hérisson.